Cela fait 80 ans qu'Adolf Hitler s'est suicidé dans son bunker, et pourtant notre fascination pour l'époque nazie semble éternelle. A présent, j'ai lu et vu tellement de choses différentes que je suis toujours surpris quand quelqu'un propose un nouvel angle sur ce que les nazis ont fait.
Ian Buruma fait cela dans , un nouveau livre sur la vie dans un pays où l'on n'a aucun contrôle sur ce qui se passe. Inspiré par l'expérience de son père néerlandais, Leo, qui a été contraint de travailler dans une usine à Berlin, Buruma utilise des journaux intimes, des mémoires et des entretiens personnels (la plupart des témoins sont morts, bien sûr) pour explorer ce que l'on ressentait à Berlin pendant la Seconde Guerre mondiale. Il tisse une chronique qui transporte les Berlinois depuis les jours triomphants où l'Allemagne a écrasé la Pologne et où la vie quotidienne semblait presque « normale » (à moins que vous soyez juif, bien sûr) jusqu'à la fin de la guerre, lorsque les bombes ont pulvérisé la ville et que les soldats soviétiques sont arrivés pour violer et piller.
Alors qu'il parle des exercices de raid aérien, des pénuries alimentaires et du déluge incessant de rumeurs, Buruma doit faire face à une difficulté dont la plupart des Allemands ordinaires n'ont laissé derrière eux que très peu de traces. Ils ont gardé la tête baissée et ont essayé de rester en vie. Ainsi, le livre évolue parmi des personnages plus intéressants dont la multiplicité donne une dimension à notre perception habituelle de l’Allemagne nazie.
Nous rencontrons Coco Schumann, un jeune guitariste juif qui risque sa vie pour jouer du jazz que les nazis considéraient comme dégénéré. Nous rencontrons Lilo, 15 ans, qui commence par penser que les idéaux nazis rendent la vie belle, mais en vient à admirer la plus grande noblesse de ceux qui ont tenté d'assassiner Hitler. Il y a l'officier de renseignement dissident Helmuth von Moltke, un conservateur qui cherche à travailler de l'intérieur contre les nazis (il est pendu pour ses ennuis). Et il y a Erich Alenfeld, un juif converti au christianisme et resté un patriote allemand : il a envoyé une lettre au ministre du Reich Hermann Göring pour lui demander s'il pouvait servir.
Nous rencontrons également plusieurs des suspects habituels, notamment le ministre de la propagande Joseph Goebbels qui, lorsqu'il ne contraint pas les jeunes actrices à avoir des relations sexuelles, s'emploie à générer de faux titres, à commander des spectacles de cinéma pour distraire les masses (il adorait les films Disney) et à surveiller le moral de la ville. En édictant sans cesse des décrets – comme ordonnant aux Juifs de porter l'étoile jaune – il est le nazi qui a peut-être le plus influencé la vie quotidienne de Berlin : il continue même d'interdire et de rétablir la danse.
En cours de route, il y a de nombreux détails astucieux. Comment une famille a entraîné son perroquet à dire « Heil, Hitler » pour tromper les nazis s'ils venaient arrêter quelqu'un. Comment, une équipe de cinéastes a continué à tourner un film sans film dans la caméra afin de ne pas être enrôlés pour mener des batailles vouées à l'échec. Comment des villas juives dans le quartier chic de Grunewald ont été achetées ou saisies par des gros bonnets nazis, mais appartiennent désormais à des oligarques russes. Et comment certains de ceux qui tentaient d'échapper aux nazis sont devenus connus sous le nom de sous-marins, parce qu'ils ont plongé dans le monde souterrain obscur de la ville, se cachant même dans des bordels.
Ayant beaucoup écrit pendant des décennies sur la culpabilité et le déni historiques, Buruma est trop avisé pour s’attarder sur les horreurs nazies familières. Cela dit, il propose deux sombres vérités qui me semblent particulièrement pertinentes à notre époque où l’autoritarisme fait son retour dans le monde entier.
La première est que vous ne pouvez pas vivre dans un système sale sans être corrompu d’une manière ou d’une autre. Que vous soyez un célèbre chef d'orchestre symphonique ou un flic de la région, le nazisme a souillé pratiquement tout le monde, obligeant les gens à faire et à dire des choses odieuses auxquelles ils ne croyaient souvent pas et affaiblissant leur sens moral. Comme von Moltke l'a écrit à sa femme : « Aujourd'hui, je peux supporter les souffrances des autres avec une sérénité que j'aurais trouvée exécrable il y a un an. »
Il n'était pas seul. La deuxième sombre vérité est à quel point il est facile de simplement suivre le mouvement. La plupart des Berlinois – et même le père de Buruma – faisaient leur travail, prenaient leurs plaisirs et préféraient ne pas penser aux maux qu'ils avaient sous le nez. Selon Buruma, « cela est inquiétant mais ne devrait surprendre personne. Les êtres humains s'adaptent, continuent, se détournent des choses qu'ils ne souhaitent pas voir ou entendre ».
Si le livre a un héros, c'est probablement Ruth Andreas-Friedrich, une journaliste qui s'en détourne. Avec son partenaire, le chef d'orchestre Leo Borchard, elle dirigeait un groupe de résistance nommé Oncle Emil, risquant sa vie pour protéger les Juifs, les aider à s'échapper et soutenir d'autres groupes luttant contre les nazis. Tout cela la rend beaucoup plus courageuse que je ne l'ai jamais été. Mais j’admire également son refus de se montrer moralisateur à l’égard de ceux qui, craignant la prison ou pire, ne se sont pas soulevés contre la dictature. Elle avait la rare vertu d’être juste sans être pharisaïque.
