Bienvenue donc à Slug Britain. Un endroit qui ralentit de minute en minute. Il y a quelques jours, alors que je sortais de la station de métro Liverpool Street à 6 h 50, ma main tenant ma carte de débit, prête à la glisser contre le distributeur de billets, je suis tombé en plein dans un exemple de combien la Grande-Bretagne et Londres en particulier, je pense, a changé depuis la pandémie.
Devant moi se trouvaient trois inspecteurs de billets joviaux de TfL ayant une conversation animée sur quelque chose qu’ils avaient regardé à la télévision la nuit précédente. Ils étaient là, revivant leur soirée sédentaire sous mes yeux, agrémentée de fous rires et de tapes sur les cuisses.
Et moi? J’étais juste quelqu’un qui cherchait désespérément à se rendre au travail mais qui devait attendre que le personnel de TfL ait cessé de s’amuser.
Or, au Japon, où le client est roi, tous ces hommes auraient été instantanément renvoyés. Dans le marché de consommation le plus sophistiqué du monde, où tout est question de livraison, de transfert sans faille d’un environnement à un autre, ce petit désagrément aurait été d’un manque de respect épouvantable. Leurs managers auraient été si embarrassés qu’on m’aurait probablement offert un voyage en train gratuit à vie. Peut-être plus longtemps.
Ma peur est que nous dérivions dans une sorte de fug, un monde au ralenti où l’urgence est toujours une option supplémentaire
Après avoir négocié ma sortie, j’ai tapé « SLOW BRITAIN » sur mon téléphone, pour me rappeler d’écrire sur l’expérience, qui a été immédiatement mal interprétée par mon iPhone ; ce qui signifie que lorsque je l’ai regardé plus tard, il était écrit « SLUG BRITAIN », ce qui, je pense, est probablement une appellation beaucoup plus appropriée. Car après la pandémie, tout semble prendre deux fois plus de temps qu’avant. L’homologation de ma belle-mère décédée, les rendez-vous chez mon médecin généraliste local (« nous vous rappellerons à 9h50 jeudi prochain et nous verrons ce qui se passera si vous ne répondez pas »), une réponse de mon ancien éditeur (« Je ne suis au bureau que deux jours par semaine au maximum pour le moment, donc je vous répondrai lundi… » — Je pouvais presque les entendre chuchoter : « Mais je ne parierais pas là-dessus » ), le tsunami de messages OOO sur les réponses par e-mail des services financiers et l’incapacité de quiconque dans la fonction publique à jamais vous répondre. Et comme le monde est devenu si automatisé (quelque chose qui ne fera qu’augmenter avec l’IA), le contact humain est considéré comme si démodé, et un rappel si pittoresque du passé, que le demander, c’est admettre sa faiblesse.
Slowcoach Britain est partout : la semaine dernière, j’ai passé des millénaires à attendre que Bupa me rappelle (ma fille avait besoin d’une opération ; heureusement que ce n’était pas urgent) ; le concessionnaire automobile que j’utilise habituellement a apparemment fermé ses lignes téléphoniques le lundi et le vendredi ; BT semble avoir finalement admis (pour moi, du moins) qu’ils ne sont pas adaptés à l’usage ; et l’ingéniosité dans les gares ferroviaires principales s’est apparemment évaporée pour de bon (l’efficacité n’est plus basée sur la satisfaction des clients, mais sur des KPI basés sur les données).
Non seulement la Grande-Bretagne s’efforce de gouverner, mais il y a maintenant un tel droit parmi la main-d’œuvre que toute suggestion qu’elle pourrait vouloir revenir au travail à plein temps est considérée comme un acte d’agression. Un ami qui dirige une petite entreprise de livraison de boissons a été menacé d’une plainte pour intimidation lorsqu’il a eu l’audace de suggérer qu’un membre de son équipe pourrait vouloir se familiariser avec son bureau.
Ma crainte n’est pas que nous soyons entraînés dans une sorte de cauchemar de la FMH (le travail flexible fait désormais partie de nos vies et il serait grossier d’en nier les avantages), mais plutôt que nous dérivons dans une sorte de fugue nonchalante , dans un monde au ralenti où l’urgence est toujours une option supplémentaire.
Tout cela me rappelle un coup de fil que j’ai passé en 1979, quand j’ai soudainement eu besoin de voyager vers le nord pour voir un parent qui venait de tomber malade. Mon colocataire à l’époque a dit qu’il connaissait quelqu’un qui connaissait quelqu’un qui connaissait quelqu’un qui avait un numéro spécial que vous pouviez appeler et qui vous emmenait directement à la billetterie de King’s Cross, évitant ainsi de devoir faire la queue.
Lorsque j’ai appelé le numéro, il a été répondu avec une sorte d’incrédulité kafkaïenne par quelqu’un qui a manifestement pensé que j’étais incroyablement présomptueux en ayant la témérité d’appeler à une heure aussi raisonnable.
« Que veux-tu? » demanda la voix démembrée. « Et comment avez-vous obtenu ce numéro? »
Je commence à avoir l’impression que le parti travailliste ressent cette inertie. Un parti d’opposition, s’il est bien motivé et sent la victoire, a tendance à aller plus vite, ayant besoin de faire avancer les choses. Ils comprennent probablement que nous devons aussi faire avancer les choses. De préférence ce côté de Noël.
Dylan Jones rédacteur en chef du Evening Standard
